他一直没说话。
凌锋也不问。
有些路，得自己一步步走回来。
到了边境附近一个叫乌尔根的小镇，陈岳说：“就在这儿。
当年巴图说，他每年秋天会来镇上卖皮子。”可他们找了两天，没人认识巴图。
有个老皮货商说：“巴图？
你说的是那个瘸腿老猎人吧？
他前年就死了。
死在北边那间木屋里。
雪大了，没出来。”陈岳听了，脸色白了一瞬。
他问：“那木屋在哪儿？”皮货商往北一指：“走半天，能看见一片白桦林。
他就住那儿。”
陈岳站那，像被风定住了。
凌锋说：“走。
去看看。”他们租了辆旧摩托，在雪原上颠了半日。
远远看见白桦林，树干惨白，像一排排立着的旧骨。
林边有间半塌的木屋，雪埋了一半。
陈岳下了车，也不管腿，一脚深一脚浅地朝那走。
凌锋跟在后面。
木屋门歪着，窗早没了。
屋里一股土腥味。
陈岳在墙角蹲下，从一堆烂皮子里翻出个小布包。
打开，里面是把旧猎刀，还有个木雕的小马。
陈岳说：“这是巴图的手艺。
他以前说，等雪化了，教我雕。”他说着，声音就低了。
凌锋没说话，只伸手按住他肩。
那晚，他们在林边给巴图立了个小坟。
没有碑，只搬了几块石头。
陈岳把酒洒了，说：“巴图，我回来了。
没赶上见你。
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