那日整理书箧，竟发现当年我赠他的那方帕子。
帕角绣着半朵青莲，另半朵正绣在我如今佩的香囊上。
他得意道：“你看，便是那时我便存了心思。”
我夺过帕子笑骂：“谢怀瑾，你那时才十六！”
他握住我手：“十六岁便知道，这世上再不会有第二个人，肯为一介陌生少年犯险。”
窗外梅花开得正好，疏影横斜间，有鸟雀啄食残雪。
我忽然想起那个遥远的霜降清晨，阶前少年衣染血污，却仍努力挺直脊背行礼的模样。
“谢郎，”我轻轻唤他，“你说当年若是没有那场变乱，我们还会相遇么？”
他认真思索片刻，从窗台上折下一枝红梅簪在我鬓边：“会。
我会在秦淮灯会上对你一见钟情，然后托媒求娶。
你父亲看不上我这个穷书生，我便去考功名，一直考到能配得上你为止。”
我忍俊不禁：“若考不中呢？”
他朗笑：“那就去你家当账房先生，日日偷看你算账。
总归赖在你身边，直到你心软为止。”
山风拂过，梅瓣纷落如雨。
我望着这个两鬓微霜的男子，想起当年朱雀楼上那惊鸿一瞥，想起边关烽火里他的家书，想起他为我画的远山眉，想起这半生风雨同舟。
所谓良缘，大约便是如此了——始于一碗参汤的温暖，陷于一句誓言的郑重，忠于一生白首的相守。
“谢怀瑾，”我倚着他肩头，“下辈子还要给你煮参汤。”
他低头吻我发顶：“下辈子换我煮给你。”
暮色四合，远处传来寒山寺钟声。
我们相携归去，将满山梅香关在门外。
屋内炭火正红，铜壶里咕嘟咕嘟煮着新采的参须，氤氲的热气模糊了窗纸。
炉火明灭间，恍惚又见那年金陵秋深，少年郎君血污里抬眸一笑：“敢问娘子芳名？”
而墙外的红尘万丈，依旧车如流水马如龙。
只有秦淮河水年复一年东流，带着无数悲欢离合的故事，静静汇入时间的江海。
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是夜大雪，我与谢珩围炉煮酒。
他忽然说：“青梧，我想把我们的事写下来。”
“写什么？”
“写一个女子如何用一碗参汤救了一个落魄少年，然后这个少年用了半辈子报答她。”他添着炭火，“要让后世知道，世间最难得的不是帝王将相的丰功伟业，而是一个人在你最狼狈时递过来的那碗热汤。”
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