偏偏这时候，相恋五年的男友也来补刀，分手理由经典得能写进教科书：“你眼里只有那些破书，根本没我！
我受够了！”
岁禾当时愣在那儿，想反驳，却发现自己连反驳的力气都没有。
是啊，她确实眼里只有破书。
可现在，书毁了，男友也没了，她还有什么？
她辞了职，躲进老城区奶奶留下的小四合院，把自己关在满是纸香的书房里。
那些修复工具、镊子、裁纸刀，被她扫进箱子，塞到书架最顶层，眼不见心不烦。
心里的苦闷像一团湿纸，堵得她喘不过气，得找个出口。
找来找去，找到了最直接的——吃。
奶奶留下的酥饼，吃！
巷口的桂花糕，吃！
重油重糖的枣泥糕，论斤买，论盆吃！
她窝在藤椅里，一边啃着糕团，一边看着落灰的古籍，眼泪混着糖渣往下咽，咽着咽着，心里好像就没那么堵了——只是身上越来越堵。
半年时间，那个清瘦挺拔的古籍修复师，像被吹了气似的，膨胀成一个200斤的移动甜品站。
双下巴把精致的下颌线遮得严严实实，合身的棉麻汉服绷得紧紧的，扣子随时准备起义。
弯腰捡掉在地上的书签，得扶着桌子喘半天，站起来眼前能黑三秒。
最要命的是手——那双手，再也捻不起薄纸了。
手指粗笨，还老抖，端个茶杯都洒一半。
书房里的墨香、纸香，全被糕点的甜腻味盖过，那双手再也没人夸“生了花”，只剩因暴食而变得粗笨的指节，和指甲缝里永远洗不掉的糖渍。
邻居见了她，只剩叹气。
以前常找她修旧书的老街坊，路过四合院门口，也只是远远瞅一眼，不敢进门，怕看到那个臃肿的姑娘，心里难受。
岁禾把自己裹在宽大的衣服里，连院门都不敢出。
她觉得自己就像那些被泡坏、被揉皱的废纸，再也展不开了，只能等着被扔进垃圾桶。
转折这东西，说来就来，还来得特别突然。
那天她收拾屋子，书架最顶层的旧樟木箱突然滑落，“哐当”砸在地上，盖子摔开，里面的东西散了一地——
一套磨得发亮的修复镊子，一把牛角裁纸刀，一本泛黄的牛皮纸手记，还有一包用油纸包着的、奶奶亲手磨的小麦粉。
岁禾愣住了。
这是奶奶的箱子。
奶奶生前也是古籍修复师，干了一辈子，在这行里名头响当当。
她一直不敢碰这个箱子，怕勾起回忆，现在倒好，回忆自己砸下来了。
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