陈岳放下杯子，望着那扇漏风的窗，声音断断续续：“那年白毛山口，我们被堵了口子。
我殿后。
中了两枪，滚进河里。
水太急，后来就什么都不知道了。
再醒过来，人在一辆卡车上。
几个外国人，说着听不懂的话。
他们没杀我，把我当货，拉到了境外一个据点。”
“他们图什么？”韩锋问。
“我的腿，他们的‘试验’。”陈岳笑了一下，那笑极惨，“他们给我打针，抽血，又刮骨头。
我废了，才把我扔进林子里。
我等他们走远，才一瘸一拐往外爬。
被个打猎的救了。
他说我命不该绝。
我养了半年，能动了，就一路往北走。
我不知道去哪儿。
只知道不能回边境。
我怕连累人。”
凌锋听着，指节捏得发白。
他知道那种感受。
当年他手下也有兵，死的不明不白。
这些年他杀过很多人，却没一次像此刻这样，想把那些折磨陈岳的人从地里再挖出来，重新杀一遍。
“后来呢？”他问，声音反而更沉了。
“后来我就在这一带藏着。
给猎户帮工，替人看木屋。
谁问起，就说自己是从南边逃荒来的。
腿废了，哪儿也去不了。”陈岳说，“我不打听外头，也不让人打听我。
我以为这辈子，就这么化了。
可昨晚，我梦见虎子。
他站在雪地里，说‘老陈，回家吧’。
我醒了，这烟，就是给他点的。”
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