腊月二十九。
厂甸庙会从琉璃厂一路铺到南新华街，绵延小半条街。
人挤人，肩擦肩。
卖糖葫芦的举着草把子往人堆里钻，吹糖人的老汉面前围了一圈半大孩子，远处锣鼓家伙敲得震天响，是哪个街道的秧歌队在扭。
空气里混着炒花生的焦香、冰糖葫芦的甜腻和人身上的棉袄味。
赵芸灵的眼睛不够使了。
她左边看看面人摊子，右边瞧瞧剪纸铺子，脚步不停，嘴也不停。
“卫东你看那个——风车！
转起来真好看。”
“那边是什么？
空竹？
哎呀，抖得真高……”
陈卫东跟在她身后半步，手插在夹克口袋里。
人流太密，他的肩膀自然而然地挡在赵芸灵外侧，像堵移动的墙。
被挤了三四回之后，赵芸灵干脆伸手攥住他的袖口。
“你走慢点。”她仰头看他。
陈卫东低头看了看那只攥着自己袖子的手——指甲修得圆润，手背白净，跟周围那些冻得通红皴裂的手完全不同。
他把手从口袋里抽出来，反握住她的手，拢进自己掌心里。
“走。”
赵芸灵愣了一下，耳根热了热。
大庭广众之下牵手——在这个年代算挺出格的了。
但她没挣开。
甚至悄悄把手指扣紧了些。
两人顺着人流往前挤，经过一个套圈的摊子。
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