山林静得出奇，连风都似屏住了呼吸。
凌烽坐在那块被日头晒得温热的岩石上，双目微阖，整个人如同入定了一般。
他四周的地面上散落着几片被晒得卷边的枯叶，偶尔有极细的虫鸣从草丛中传来，又很快被远处更深的山风吞没。
他这一坐，便从午后坐到了黄昏。
夕阳从西边的山脊上缓缓滑下去，将整片山林染成一种肃穆而苍凉的金红。
他那被汗水浸透的作训服已经干透，衣角在晚风中极轻地抖了抖。
他的脑海中，是另一片战场。
那是许多年前的西伯利亚。
大雪封山，寒风如刀。
烈火训练营的操场上，一群半大孩子光着上身，在齐膝深的雪地里打拳。
他们中，有的人手指冻得发紫，有的人嘴唇裂开，却无一人停下来。
因为他们都知道，停下了，就会被淘汰。
淘汰，就意味着滚出训练营，滚回那随时可能死在街头的鬼地方。
那时候，凌烽还不叫魔王，他只是个倔得跟石头一样的少年。
他又想起老大哥。
那个总爱在深夜把他从床上拉起来，偷偷塞给他半块面包的男人。
老大哥说，在这地方，想活下去，就不能把命当命。
要把自己当成一把刀，该断就断，该折就折，只要刀刃还朝外，就还有资格站着。
后来，老大哥死在了一场被围剿的战斗里。
他死的时候，手里还握着一把卷了刃的刀，背靠着墙，面朝着追兵，眼睛都没合上。
还有皇甫若澜。
五年前那个雨天，他们都以为对方死了。
他在死人堆里爬出来，找了三天三夜，只找到她留下的一只染血的腕表。
他那时候想，这辈子，大概再也不会为什么人那么难过了。
一张张面孔从眼前掠过。
烈火佣兵团的兄弟们，魔王佣兵团里那些再也回不来的战士，还有那些在死亡峡谷、在西伯利亚雪原、在中东雨林中倒下的身影。
他们有的年纪比他还小，有的才刚有了心爱的姑娘。
可他们都没能回来。
而他，凌烽，这个被叫了多年“魔王”的男人，却还活着。
活着的人，不该只是缅怀，更不能只是沉沦。
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