只是把木剑重新插回腰带，从怀里掏出那块黑铁令牌，放在掌心。
令牌冰凉，边缘有些毛刺，显然是匆忙打磨的。
正面的军徽刻得深，背面的“急”字却浅，像是怕被人看出火候。
他用拇指慢慢磨过那个字。
一下，又一下。
直到指尖发麻。
远处，瀑布依旧奔流不息，水花砸在石头上，溅起白雾。
潭边的碎石还残留着昨夜剑气的痕迹，有些地方甚至微微发烫。
他没起身。
也没走。
就这么坐着，守着这块石头，这把剑，这块令牌。
风吹过，带起一片水雾，落在他脸上，凉的。
他眨了眨眼，睫毛上挂了细小的水珠。
一滴，落下。
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