后半夜，风紧了。
赵闲没睡。
他坐在书房，面前摆着三样东西。
账册，进人簿，船单。
三样都齐了。
他把每一份都做了两抄。
一份藏进书房的夹壁，一份缝进他贴身的棉袍。
正本，他要亲手送出去。
送到哪儿，他还没想好。
送到那一步之前，他得先活过今夜。
风从北边来，卷着雪，打在窗纸上。
赵闲忽然停住了。
风里有味。
不是雪味。
是油烟味。
赵闲开门出去。
院子里静。
雪落得厚，没有脚印。
可这味，不对。
他抬手，让管家别出声。
自己走到廊下，闻。
味从前院来，很淡，混在雪气里。
是火油。
泼过火油的墙，落了雪，会渗出一股潮油腥。
前院的墙根，全是这味。
赵闲退回屋里。
"管家，"他压低声音，"叫醒所有人，走后角门。
"
"王爷，您呢。
"
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