她什么都没说。
他也什么都没说。
风把她散落的碎发吹过脸颊。
她朝他笑了一下，那种只有他能读懂的笑。
陆诚收回目光，他转过身，大步走下台阶。
不是走向媒体。
不是走向人群。
他走向广场左侧， 那片被警戒线单独隔出来的区域。
受害者家属们站在那里。
一排。
两排。
三排。
手里举着遗照。
黑白的。
彩色的。
证件照。
生活照。
有的照片边角卷了，有的被泪水打湿又晒干，留下一圈一圈淡黄色的水渍。
照片上的脸，有的年轻，有的苍老，有男有女。
他们都在笑。
陆诚走到那些遗照前面。
站定。
周围的喧嚣声一层一层地压了下去。
记者的闪光灯还在亮，但快门声也慢了。
陆诚弯下腰。
九十度。
脊背绷直，腰弯到跟地面平行。
他朝着那一排排遗照，深深地，鞠了一躬。
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