萧云龙沉默了片刻。
窗外的暮色越来越浓，将他棱角分明的侧脸映照得忽明忽暗。
他掏出烟盒抽出一根叼在嘴里，但没有点上，只是将那根没点燃的烟在指间慢慢转着。
“穆恩。”他终于开口，“就是老穆，穆恩。
这家伙喜欢写词，说将来不当佣兵了就去当个流浪诗人。
那段词是他在春光正好的时候写的。
那天我们刚打完一场硬仗，看着满山的野花开得正好，他忽然就掏出笔在一个空弹壳上写了这几句。
写完之后他问我——你说咱们这一行，什么时候是个头？
我说不知道，但至少这一刻我们还活着。
他就笑了，说活着就好，活着比什么都值。”
洛樱没有说话，只是安静地听着。
她注意到凌烽在提到穆恩这个名字时，眼神变得比平时柔和了几分，那里面有怀念、有骄傲，还有一种极深极深的羁绊。
她忽然明白了为什么那晚在篝火旁凌烽唱这首歌时会抹眼角——那些歌词里藏着的不是煽情，是一群出生入死的兄弟用命写下来的故事。
“好了，你好好休息。
明天要是还不舒服，训练那边我会安排叶曼语自己训练，你不用操心。”凌烽站起身，将烟重新塞回烟盒里，转身朝门口走去。
走到门口时他又停下来，头也不回地补了一句——“对了，晚上要是还疼就别硬扛，食堂的灶台随时能用。
反正煮碗姜水也就几分钟的事。”
他推门而出，暮色将他的背影拉得很长。
洛樱靠在床头，看着那个背影消失在后院门口，然后低下头看着床头柜上那只空碗。
碗底还残留着几片姜丝和一小口没喝完的红糖水。
她伸手拿起碗，指尖在碗壁上轻轻摩挲了片刻，然后放在一旁，重新靠回床头。
窗外暮色渐沉，她的嘴角却不由自主地微微上扬了一个弧度。
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